Der Mann, der wartet

Auf der gepflasterten Dorfstrasse, schon ein wenig ausserhalb vom eigentlichen Kern, aber noch nicht ganz mitten durch das Grün der Skimatten hindurch führend, steht ein Bauer mit seinem Traktor und einem daran angehängten Güllefass. Ein grosses landwirtschaftliches Gerät, das mit enormer Motorenkraft sicher imstande ist, mehr als nur ein ganz Fass voller Viehurin durch das Dorf zu karren. Durchaus wendig und so gar nicht zum Fahrer passend, der reglos und mit einer undurchdringlichen Miene auf dem Bock des Traktors sitzt, mit angewinkelten Beinen hinter dem Lenkrad kauert. Wartet. Den Motor sicher auch schon seit einer halben Stunde und mehr abgestellt. Er fährt nicht weiter, denn vor ihm im Richtung des Dorfkerns hat ein kleinerer, roter Traktor halbseitig die Strasse blockiert, wie er da so trotzig parkt. Dieser: ohne einen Fahrer. Wie bei einem verlangsamten und bis zum Stillstand abgebremsten Duell stehen sich die beiden Traktoren gegenüber und rühren sich nicht. Der Fahrer des grossen, der tonnenweise Scheisse hinter sich geladen hat, atmet missmutig aus und rutscht fast unmerklich auf seinem Sitz hin und her. Dann ist wieder nichts wahrzunehmen und das Bild der beiden Fahrzeuge friert ein. Man kann derweil die Berggipfel ringsherum ein wenig kleiner und die wenigen noch verbliebenen Gletscherzungen schmelzen sehen, all das aber nur sehr langsam. Weiterhin nichts. Niemand will aus einem der noch spärlich am Dorfrand vorhandenen Häuser kommen und sich entschuldigend zum roten der beiden wenden, um dessen Motor anzulassen und dann so nah an den Rand zu fahren, dass der andere endlich mit seiner Ladung durchkommt. Oder um rückwärts bis zu einer Ausweichstelle zurückzustossen. Aber niemand kommt und greift ein. Nur die Hände des einen, der dort schon lange, sehr lange, auf den anderen wartet, sind trommelnd an den Fingerspitzen im Führerhäuschen zu sehen, wie sie ein wenig tastend eine Lenkbewegung nachahmen und dann doch wieder fast enttäuscht auf den Oberschenkeln des Manns Platz machen.

Viel später dann hupt es mehrmals.

Nichts geschieht. Der rote Traktor scheint immer noch niemandem zu gehören. Keiner kommt aus dem Haus, keiner kommt gerannt oder entschuldigt sich schon von weitem für die unbotmäßige Blockade genau an der Stelle der Strasse, die selbst ein hanebüchenes Seitenmanöver mit den wendigen Landmaschinen über steile Mattenstreifen nicht zulässt. Das Manngesicht im blauen Fahrzeug, das dort seit ewigen Zeiten schon geradeaus starrt, scheint sich nicht zu regen. Es verharrt auch weiterhin und hat beschlossen, mit seinem Gefährt zu verwachsen, in ein paar Jahren nicht mehr unterscheidbar von ihm zu sein. Wenn doch der andere Traktor in seiner Farbigkeit, in diesem gottverdammten Rot, nicht ständig einer Ohrfeige gleich auf den starren Blick des Mannes einschlagen würde. Da musste doch langsam eine Wut sein, oder eine Ungeduld. Die Frau zuhause. Das Essen, vielleicht auch ein Abendtermin. Nichts. Alles blieb in einer Ruhe stehen, die unendlich weitergehen konnte. Der Abend senkte sich langsam vom Tal herauf kommend über die Strasse. Und der Mann sass weiterhin da und wartete. Man sah nur, wie er den Motor anliess und das Licht einschaltete. Aber er wich nicht.


Der Mann, der wartet von Harald Taglinger steht unter einer Creative Commons Namensnennung-Nicht-kommerziell-Weitergabe unter gleichen Bedingungen 3.0 Schweiz Lizenz.
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